[an-interesting-mutation]

Привет, меня зовут Шарлотта, и вчера я пала и познала порок.
SWTOR. Гребаный свтор. Как у меня дела? Эсвэтор.
Вместо тысячи слов.
Ни одна рпг не вызывала у меня такого количества эмоций. Сейчас объясню.

Боль, агония, фэйспалмы

Мои мальчики играют за Империю, поэтому я создала себе ситха-инквизитора. Насладилась охуенно сделанным роликом, мысленно попрощалась со своей повышенной стипендией, положила пальцы на клавиши w-a-s-d (хотя, на самом деле, я всегда кладу пальцы на клавиши w-a-s-d. Даже когда открываю почту. Даже когда открываю ворд), и тут началось.
Не знаю, как там с другими классами, но начальная линейка ситха-инквизитора – это бесконечное УНИЖЕНИЕ. «Привет, раб», говорит мне квестгивер. «Ты, конечно, говно, и я даю тебе этот квест, только чтобы в процессе его выполнения ты умер и я тебя больше никогда не видел», говорит мне он. «Пошел-пошел, что стоишь», говорит мне он. Сперва я охуевше отвечала «да, милорд, это честь для меня». Потом я от отчаяния начала хамить, как тринадцатилетний подросток. НИЧЕГО. ЭТО НИЧЕГО НЕ МЕНЯЕТ.
Через некоторое время меня стали называть не slave, а acolyte. Увидев незнакомое слово, я сперва обрадовалась. Ну, думаю, наконец-то. Заметили. Оценили. Открыла словарь. ХУЙ ТАМ! Оказалось, это синонимы.
(Впрочем, еще acolyte можно перевести как «псаломщик». Отлично. Я приду к тебе, лорд Зеш, встану у твоей постели и буду петь псалмы, пока ты не умрешь. Я уже разучиваю их, лорд Зеш. Watch your back).
То есть там суть в том, что ты простой коррибанский раб, в котором заметили Силу и решили на всякий случай немножко поучить. Когда я возвращаюсь к главному репетитору, он смешивает меня с дерьмом и говорит, что я никогда не стану, как мой однокашник дракомалфой, чистокровный ситх. Ну, не дракомалфой, конечно. Но близко к тому.
Ничего.
Я вырасту большая и убью их всех.
НО ПОКА-ТО Я НЕ ВЫРОСЛА. Пока я перманентно ощущаю себя Сабиной Шпильрейн. Вокруг сплошное УНИЖЕНИЕ, каждый гребаный npc разводит гребаную дедовщину. Скоро я начну заламывать руки и выворачивать челюсть, как Найтли. Уровень-другой и начну, честное слово.

Доктор, на меня с потолка смотрит кот. ПРЕЗРИТЕЛЬНО.
Вы маст… медитировали, когда видели кота?
Да, доктор.

На самом деле, это великолепная уловка, мой поклон bioware. Я не могу перестать играть, потому что Я ДОЛЖНА ВЫРАСТИ БОЛЬШАЯ И УБИТЬ ВСЕХ ЭТИХ МУДАКОВ.
Но вчера не вынесла душа поэта. Я решила, что концентрация унижения достигла максимального предела, я больше не могу, я умываю руки, я пойду поиграю за республику. Республиканцы добрые, мы вместе с npc будем гладить котят и искать лепреконский клад под радугой.
Ну и что бы вы думали?
Разумеется, ХУЙ ТАМ.
Создаю очаровательную смаглершу, она контрабандистка, понимаете, это так романтично, у нее есть свой корабль и она водит его так, что вся галактика тихо умирает от зависти.
И не успеваю я достигнуть 3-его уровня, как КАКОЙ-ТО МУДАЦКИЙ NPC УВОДИТ МОЙ КОРАБЛЬ.
Котята. Где мои котята. Хуй с ними, с котятами, ГДЕ МОЙ КОРАБЛЬ?

И вот, утро понедельника, я плачу и неврно курю, я не пошла в универ, потому что какая философия? Какая логика? Я должна вернуть свой корабль. Я должна отомстить всем ситхам, и в идеале, взорвать к хуям Коррибан.

Меня даже не смущает, что все это на английском. Большую часть я понимаю, меньшую уже не смотрю в словаре, потому что зачем? Все равно там будет сплошное унижение.
Но все равно я прямо чувствую, как уровень моего английского неумолимо поднимается. Когда буду сдавать айлтс, пусть мне попадется тема the world in the future; экзаменаторам придется час слушать о величии Империи. Если они попробуют прервать меня, я ебну их молнией. У нас, ситхов, это излюбленный дипломатический прием.